Le chagrin des vivants, Anna Hope

Ah lala, la guerre quelle saloperie…Eh bien non, je ne vais pas débuter mon billet comme ça, désolée, ce livre ne m’a pas fait assez d’effet, mais alors pas du tout.
Je vais plutôt commencer par une question que je me pose à son sujet : aurai-je lu le meilleur livre de l’année sans m’en rendre compte ? Suis-je passée à côté de quelque chose ? J’ai un truc qui cloche ou quoi ? Nan mais vraiment, je m’interroge parce que je n’ai jamais eu autant de succès avec une photo postée au début d’une lecture. Fallait voir ça, ça clignotait comme à Las Vegas (yeah baby ^^), j’aime j’aime j’aime et j’aime, Oh my god ! Ça m’a foutu une de ces pressions, sans déconner faut pas faire ça, c’est mal !
Du coup je me suis concentrée à mort, peur de louper un truc, LE truc vous voyez, ce truc qui donne un coup au cœur ou ailleurs, mais ce truc qui fait mouche. J’ai lu, je me suis concentrée, j’ai lu, je me suis concentrée, j’ai lu … j’ai presque chopé une migraine mais je dois maintenant le dire, je n’ai rien vu. Calme plat à base de boules de paille qui roulent et traversent les rues désertes, ça y est, tout le monde visualise ? Ben non en fait, même pas ça, ça colle pas avec le sujet (pour ramener ma science ça s’appelle des virevoltants ces machins, tumbleweed en anglais - je le savais pas de naissance non plus hein, mais j’ai fais des recherches une fois pour un autre billet où pour le coup c’était approprié). Bref. Je ne m’explique pas cet emballement général, ou alors si, je vois bien une explication mais je suis un peu gênée de vous la donner, ça fait un peu frime quoi. Bon tant pis, je balance : l’explication serait mon talent de photographe. Eh ouais, je vous avais prévenu, c’est pas la modestie qui m’étouffe, mais en fait je pense que c’est la photo qui a tapé dans l’œil des gens, c’est forcément ça, pas le livre qui est dessus, nan, la photo, sa composition, sa lumière, ses couleurs, l’émotion qui s’en dégage (l’odeur du café dans la tasse ?)… Mouah ah ah ! Comme j’me la pète.

Bon allez stop, ça suffit, trêve de plaisanterie, j’arrête de meubler et je dis ce que je pense. Je pense que ce livre est plutôt gentillet, je pense que c’est une jolie petite bleuette sur fond de première guerre mondiale, je pense que ça reste assez superficiel et que contrairement à ce que j’ai pu lire ci et là, ça ne fait pas mal là où il faudrait, au final je pense que le roman s’adresse à un type de public dont je ne fais pas partie, tout simplement. 
Mais a contrario, je pense aussi que c’est plutôt bien construit (un peu scolaire peut-être mais qui suis-je pour dire ça ?), c’est très fluide et on arrive au bout sans trop d’effort (sauf bien sûr si on se concentre pour chercher un truc qui n’existe pas hein !), et enfin je pense qu’on a fait beaucoup de bruit pour pas grand chose à ce sujet mais qu’il en faut pour tous les goûts.

Par contre, ça m’a furieusement donné envie de relire Le chemin des âmes de Joseph Boyden, un vrai livre du type “la guerre, cette saloperie” pour le coup, beau à pleurer, qui nous plonge le nez dans la boue sanguinolente des tranchées, nous fait sentir à nous rendre malade l’odeur de poudre et de chair brûlée, nous explose le crâne à coups de canon, un livre qu’on referme juste pour courir regarder Dead Man et se laisser dériver dans un canoë flottant sur les eaux hallucinées de l’entre vie et mort…

Bon ben voilà, je n’ai pas de chagrin pour les vivants mais ce n’est pas de leur faute, c’est juste que, moi, j’aime être empoignée un peu plus fort que ça.

Quelques mots : 

" La compassion est un marécage. Mieux vaut ne pas s’y embourber." 

Quatrième de couverture : Durant les premiers jours de novembre 1920, l’Angleterre attend l’arrivée du Soldat inconnu, rapatrié depuis la France pour une cérémonie d’hommage. À Londres, trois femmes vivent ces journées à leur manière. Evelyn, dont le fiancé a été tué et qui travaille au bureau des pensions de l’armée ; Ada, qui ne cesse d’apercevoir son fils pourtant tombé au front ; et Hettie, qui accompagne tous les soirs d'anciens soldats sur la piste du Hammersmith Palais pour six pence la danse. Dans une ville peuplée d’hommes mutiques, rongés par les horreurs vécues, ces femmes cherchent l’équilibre entre la mémoire et la vie. Et lorsque les langues se délient, les cœurs s’apaisent.