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Une vie sans fin, Frédéric Beigbeder

Une vie sans fin, un puits sans fond, un ennui insondable, un livre sans intérêt… Bref, vous l’aurez compris, ce Beigbeder et moi ça fait pouah ! Et pourtant, sortant tout juste d’une “pause lecture” assez conséquente, je pensais naïvement avec cet auteur m’y remettre de façon légère, l’air de rien, finger in the nose, tranquille peinard, à la fraiche, décontractée du gland (bon ok je sais, j’exagère, mais quoi alors à la fin, on n’a plus le droit de se marrer un peu ?)

Quoi qu’il en soit, rien ne s’est passé comme prévu et puisqu’il faut bien parfois appeler un chat un chat, je vous le dis franchement, je me suis fait bien bien (mais bien) chier avec ce roman. Et c’est rien de le dire... Au début (genre les 5 premières pages, pas plus) j’ai pensé que tout allait glisser et m’entraîner vers un petit truc à la Beigbeder comme j’aime bien de temps en temps, états d’âme, bulles de champagne, poudre blanche et reflet dans le caniveau. J’ai vite déchanté mais j’ai quand même tiré ma peine j…

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